En el repertorio de nuestros más señeros críticos (y aun de los menos) nunca falla el asunto de la trayectoria de la banda; uno lee sus crónicas o reseñas, a menudo erradas, y todo parece orquestado en función de la dirección que tomará el artista, qué ha hecho y hacia dónde va. En tal medida sucede que en lugar de relatar al lector si el disco o concierto merecerá la […]
El 6 de abril de 1998 Wendy O. Williams se descerrajaba un tiro en la cabeza. Celebrar el primer aniversario de Piso28 con un suicidio es como poco apropiado, pero todo sea por ganar la atención del lector, y una estrella del rock olvidada suicida es buen material. Pero no frivolicemos: Wendy es más que buen material; es material de primera. Plasmatics es la banda olvidada del punk. Nunca aparece
Estoy obsesionado con una canción. Me pasa a menudo. Abro los ojos y miro al techo y me doy cuenta de que me vuelve a pasar: la necesidad de escuchar algo es la GRAN razón para levantarme. No es la única, pero sí la más importante. Escuchar una canción, mear, desayunar, buscar trabajo. Algo así. El caso es que la busco y le doy al play y me pongo a
A los aficionados a la música hay cosas que nos duelen más que otras. Una de las que nos producen más tristeza es saber que Laura Nyro nunca obtuvo el reconocimiento que merecía. ¿Quién? Si, Laura. Esa cantante del Bronx que creció en la caldera multirracial de la Gran manzana de los postreros 50 y tempranos 60, y fue una de las primeras en dar cumplida respuesta a una gran
La escena es la siguiente: 1942, una orquesta de famélicos, cuyas chaquetas, otrora orgullo de su condición, cuelgan de sus escuálidos e ínfimos cuerpos, interpreta una música heroica, tanto por lo que expresa como por el estado de los intérpretes; la sección de viento sobreponiéndose a unos soplidos que hacen prever el desmayo, la percusión golpeando virulenta con bracillos de infante, las cuerdas serrando sus instrumentos, conscientes de que en
Una noche, al contarle a un amigo algunos hallazgos en las cartas de William Faulkner –para él seguramente anodinos, para mí interesantes–, me inquirió: «¿de verdad se publica la correspondencia de los escritores? ¿Cómo es eso? ¿En serio? ¿Y eso hay quien lo compra?». Desarmado, no tuve más remedio que esquivar el problema que se me presentaba respondiendo: «Pues como te puedes imaginar, por simple y puro cotilleo». La
A penas ha caído la noche. Estoy debajo de mis sábanas y si alguien pudiera observarme vería una luz naranja en total quietud. Quizá un par de lamentos, tres o cuatro risas y un gran suspiro que acompaña al click de la oscuridad. Dentro, un mundo de fantasía que escapa al dolor que hay a tan solo 1 centímetro de seda. He volado a otro mundo. Aquí dentro soy libre.
Este texto va a morir joven. Como todos en este campo de lágrimas virtual, oigo que dices, pero no. Este texto va a morir joven porque, seguramente, cuando hayas terminado de leer este párrafo, King Gizzard & The Lizard Wizard habrán publicado otro disco. La cosa empezó así: Stu Mackenzie juntó a seis sangones de Melbourne y les explicó que tenía un plan. Era 2010. Seis años –y diez discos– después, el tipo
Conozco un tío al que nadie conoce y muchos tratan de conocer. Tiene gesto serio, suda camisas, la barba le come la cara que la huida del pelo deja en mantillas, tiene los ojos muy juntos, cada 3 meses que pasan se rasga más la voz y en cada puto concierto acaba afónico. Le han entrevistado en LaOpinión, en decenas de blogs, en la radio e incluso en La7 Región de
Piloto automático. Vuelvo porque he vuelto otras veces. Sin pensar, porque es mejor. Porque, si pienso, igual no vuelvo. Piloto automático. Como las palomas mensajeras. La cabeza me da vueltas. Noto que las suelas de mis zapatillas están pegajosas. La culpa la tiene esa mezcla de mugre y alcohol y dignidad que tapiza los suelos de los bares de Murcia. La culpa. Lo digo en voz alta: La cuuuulpa…Me río.
