Conviene recordar el origen. Está claro: ahora que el revival del post-punk casi triplica en duración al propio post-punk, conviene recordar el origen. Y no me he puesto ninguna chaqueta purista. Al revés: el revival del post-punk es más canónico –más conservador y, claro, más aburrido– que su propio padre. Escuchas Wanna buy a bridge?, el recopilatorio que Rough Trade se marcó en 1980 para presentar su movida en EEUU, […]
En el cuarto programa de Funeral Blues tratamos la evolución del blues hacia otros géneros, en este caso atravesamos el camino que la psicodelia traza hacia la India, y de la tierra de la seda de nuevo hacia el origen del blues, África. Aquí, a su vuelta, terminará por adoptar la forma del denominado Blues del Desierto. Un evento curioso que nos hace percatarnos de lo cíclico sin perder de
En el presupuesto de cualquier ayuntamiento hay ciertas cantidades que se invierten en cultura. Obras de teatro, festivales de danza, certámenes de fotografía o de cortos. El caso es que abundan las partidas para los festivales indies. Pero al rap, y a todo lo que le rodea, los políticos, por desconocimiento, siempre le han mantenido un poco al margen. Pero como reza en los comienzos de los cómics de Astérix:
El cruce de planos en las artes no siempre funciona. A veces sí, como cuando Warhol se mezcló con la Velvet y le hizo las portadas a los Stones, pero eso suele pasar en las portadas. Los artistas visuales saben lo que oyen. El gusto es progresivo y coherente: Charris escucha a Beck y Fod a los Temples, pero a la inversa suele funcionar francamente mal. Demasiados músicos viven al
Esto va de canciones salvavidas. Canciones que te agarran del cuello y te pegan cuatro guantazos y te dicen: ¡¿¿QUIERES DEJAR DE RECREARTE EN TU MIERDA Y LEVANTARTE DE UNA PUTA VEZ??! Hay algunas que me gustan más que estas, pero no me gustaría vivir en ellas. No hablo de escapismo –aquí no hay psicodelia ni pop-de-zapatillas-de-lona sin-calcetines–, estas once canciones hablan de la mierda que rodea la mayoría de cosas
En los últimos años ocurre más o menos lo mismo cada vez que me dispongo a la escucha de un disco nuevo, sea de una banda novel o con discografía a la espalda: la inicial atención que se le presta a la novedad va atenuándose conforme transcurren las dos primeras canciones, y hasta tal punto tengo automatizada la sensación que, tras dos tazas de lo mismo, lo normal es que
Seamos sinceros: cuando en julio del año pasado murió Arthur Cave, todos pensamos en cómo se reflejaría la tragedia en la música de su padre. No había que ser un lince para intuir que Skeleton tree (Bad Seed Ltd, publicado hoy mismo) sería un disco de duelo. Estaba claro. Lo interesante –o lo más interesante aún, el disco perturba- es conocer el proceso de gestación del álbum. One more time
A penas ha caído la noche. Estoy debajo de mis sábanas y si alguien pudiera observarme vería una luz naranja en total quietud. Quizá un par de lamentos, tres o cuatro risas y un gran suspiro que acompaña al click de la oscuridad. Dentro, un mundo de fantasía que escapa al dolor que hay a tan solo 1 centímetro de seda. He volado a otro mundo. Aquí dentro soy libre.
Lunes. Cuarto y último día Me gustaría haber relatado el primer viaje que hicimos al Etnosur esencialmente por esta parada en el bar indio. En aquel viaje conducía Adrián una moto de 125cc que no alcanzaba los 50 km/h cuesta arriba en autovía. Dormimos en dos pajares, en la puerta de una plaza de abastos de Granada junto a unos indigentes excarcelarios y/o drogadictos, en la Cala de San Pedro
Domingo por la mañana Vamos al bar de siempre y mientras Adrián me explica cómo evitar un terremoto con la vejiga de una oveja me percato de que suelta “contradecido”. Así que le digo que pare, que ayer ya lo dijo mal tres veces y que por no hacerle sentir mal no le corregí, pero que ya estaba bien. Me da pena, sonríe como un idiota. Su pie ha adquirido
