Tengo un amigo que tiene un amigo que todos los años me ve sobre el montículo tras el castillo árabe durante el último concierto del festival y me dice: hermano, ¿quieres algo? Luego asevera: ve al bar X que ahí está LA FIESTA. Luego le pregunto cómo se llega y me dice el nombre de la calle y poco más. Si lo buscas en internet no lo encuentras. Si preguntas, […]
Quería conquistarlo, así que le preparé una cena romántica. No tanto por la calidad de los alimentos, sino por los preparativos: me negocié una mesa, unas sillas de madera, una terraza en mitad de la huerta –en mi propia casa–, vino fresco, la luz de una palmatoria, un cielo estrellado y algún pavo que otro rompiendo con acierto el silencio que a partir de la media hora le pesa a
Me paso los días discutiendo con mi madre sobre si la ventana de mi habitación debe o no estar abierta. Ella arguye que de nada sirve el teletrabajo para contener al virus si la voy a matar yo de una pulmonía. ¡Su propio hijo! No soy un descasto, amo y respeto a la mujer que me dio la vida; hay formas más indulgentes de matar a alguien –y más discretas…–.
¿Sabéis? Hay un festival llamado Kaotic Circus en mitad de la sierra valenciana, en el hondo de un valle. Uno de esos lugares que para vivir solo eligen las civilizaciones sabias. Árabes que toman y modelan el espacio natural como si lo concibiera un dios. Aunque el único contacto que habíamos tenido era cuando ella me agarraba del brazo a punto de arrancármelo y me llevaba consigo sin que me
Artículo escrito por Andrea Tovar Estábamos tumbados en el suelo. Debajo de nuestras cabezas había una alfombra algo raída. Teníamos la ventana cerrada para que ningún vecino de la residencia pudiera espiarnos. Nos parecía que lo que estábamos haciendo ahí era muy privado. Por algún motivo, habría sido intolerable que alguien nos espiara, aunque fuera la estudiante de intercambio medio irlandesa medio francesa, tan maja, siempre tan resacosa, tan pajiza.
Me gusta salir al balcón de la Terol. Suele haber dos opciones: o está la luna o están las nubes. A veces no sé si una con las otras. Ayer estaban ambas. Ellas hacían un colchón estriado y el calor de ella se extendía por sobre sus texturas como un charco que empieza a brotar. Terminé Pedro Páramo y ahora los muertos me hablan, me hablan como si estuvieran vivos
Relato I (Curso escritura) «Relato I» encabeza esta historia. Llevo un día en un curso de escritura y mis apuntes se han limitado al título. Empiezo en esta página para comprobar si es cierto que nadie te puede enseñar a escribir. Se trata de aprender. Por ejemplo, la Terol ha querido aprender a su modo y su modo ha sido largarse solica a otro país a trabajar o a estudiar.
Lunes. Cuarto y último día Me gustaría haber relatado el primer viaje que hicimos al Etnosur esencialmente por esta parada en el bar indio. En aquel viaje conducía Adrián una moto de 125cc que no alcanzaba los 50 km/h cuesta arriba en autovía. Dormimos en dos pajares, en la puerta de una plaza de abastos de Granada junto a unos indigentes excarcelarios y/o drogadictos, en la Cala de San Pedro
Domingo por la mañana Vamos al bar de siempre y mientras Adrián me explica cómo evitar un terremoto con la vejiga de una oveja me percato de que suelta “contradecido”. Así que le digo que pare, que ayer ya lo dijo mal tres veces y que por no hacerle sentir mal no le corregí, pero que ya estaba bien. Me da pena, sonríe como un idiota. Su pie ha adquirido
Miro el móvil y le pregunto a Asier si echamos otra. Él mira su móvil y dice que no, que mañana madruga. Cojo el plástico de la pizza y lo meto en la bolsa de plástico y cojo el litro y hago lo mismo y me pongo la chaqueta y miro por la ventana y está lloviendo y me pongo la capucha y Asier me acompaña hasta la puerta de
