Todos los años el Festival de Jazz de San Javier trae algo distinto, fresco y atrevido. Me gustaría pasarme un texto entero rimando, pero no dejaría de ser algo tonto y aburrido –mierda–. Bueno, no sé qué tengo yo con los premios del festival que siempre me parecen desacertados y no sé hasta qué punto son un agradecimiento al continuo paso por el Auditorio Parque Almansa. Este año le tocaba […]
A veces uno tiene la oportunidad de ver leyendas. O, mejor dicho, lo que queda de ellas. Pero hay que aprovechar las oportunidades. Y da la casualidad de que por nuestra hermana y vecina urbe mediterránea de Alicante suele darse esta oportunidad a menudo. Esta vez era con motivo de la próxima celebración del Fuzzville de BeniYork en septiembre. La gira que promociona este fantástico festival no es sino la
Por Miguel Tébar A. para Piso28 Es un honor debutar en las páginas virtuales del medio de comunicación especializado, de estilo gonzo en lengua española, más satisfactorio de cuantos me haya podido echar a las retinas durante los últimos tiempos. Concretamente gustaría alojarme en la habitación ‘Crónica a destiempo’ del Piso Veintiocho. Y tras esta discreta felación –la pingüe remuneración que recibiré a cambio lo merece– pasaré a narrar algunos
La crónica. Todo por la crónica. Me estoy diciendo esto a mí mismo mientras escupo sangre al suelo de la Garaje. Mi colega Chemi ha hecho que me reviente la lengua con los dientes a la mitad del primer tema de los Molotov. Tío, menuda descarga de electricidad. Han empezado con Noko, un pildorazo punky de su tercer disco. Tito juega con el cambio de pastillas de su guitarra con
Bartolo ha entrado gritándole al dueño del bar que le dio coca-cola normal y no ha podido dormir en toda la noche. Le dice que lo va a matar. También le pide una cerveza. Paco, un viejo gordo con la camisa abierta, apunta que al España-Turquía le queda na para empezar. Le dice a Bartolo: «Bartolo, por favor, termínate la cerveza y vámonos». Bartolo, le responde imitando a una rata.
Aquí me hallo escribiendo una crónica de Estopa. El crack del Arnedo quiere un texto “no al uso, algo bueno”. Miedo me da. El Santicos se ríe de mí por querer ir a ver a los hermanos Muñoz en directo. «Si son los Strokes de la península» le espeto. Se indigna. Habría que haberlos visto a los dos en el Cuartel de Artillería el pasado sábado 28 por la tarde con un mini fresco en la mano. E iniciando con la típica
Ancha como Castilla es la oferta musical en Murcia. Ancha y underground, porque si del ayuntamiento hay que esperar algo, nos conformamos (bien conformados y que no nos lo quiten por Dios, Alá y Yavhé) con el Murcia Tres Culturas, que para muchos sirve para argüir soy culto, para otros no soy racista y para otros no tendrán ya suficiente dinero los perros judíos estos como para que mi PP les
Es extraño: puedo levantar los pies. Sin problemas, quiero decir. Puedo caminar de un lado al otro de la sala y saltar y agitar los brazos y tirar flechas como si fuera un Cupido barbudo. Pero qué va. La sala es un cubo negro situado en la planta principal del Centro Párraga. Sobre el escenario hay una banda que inspira cualquier cosa menos saltos y aleteos ingenuos. La banda inspira
Texto escrito por Brian Cohen Hace algunos años vi una portada en la que salía un grupo de chicos desconocidos para mi hasta entonces, Agorazein, un nombre que había visto repetido en publicaciones musicales varias y blogs de internet. Movido por la curiosidad, esa portada me llevó a un video de YouTube en que se veía a cuatro chavales encima de un escenario escupiendo rabia y desparpajo. Aquella actuación de
El camino desde el centro hasta Mariano de Rojas. He aprendido más de Murcia en ese trayecto que leyendo La Verdad. Esta puta ciudad tiene algo (todavía más) desalentador cuando te separas un poco de los focos del centro. Asier y yo cruzamos la avenida de la Libertad y llegamos a Ronda Norte y nos encontramos con esa avenida anacrónica y post apocalíptica. Al mismo tiempo. Nunca he sabido por qué.
