Quería conquistarlo, así que le preparé una cena romántica. No tanto por la calidad de los alimentos, sino por los preparativos: me negocié una mesa, unas sillas de madera, una terraza en mitad de la huerta –en mi propia casa–, vino fresco, la luz de una palmatoria, un cielo estrellado y algún pavo que otro rompiendo con acierto el silencio que a partir de la media hora le pesa a […]
Me paso los días discutiendo con mi madre sobre si la ventana de mi habitación debe o no estar abierta. Ella arguye que de nada sirve el teletrabajo para contener al virus si la voy a matar yo de una pulmonía. ¡Su propio hijo! No soy un descasto, amo y respeto a la mujer que me dio la vida; hay formas más indulgentes de matar a alguien –y más discretas…–.
Revisando cuál fue la edición en la que feneció el antiguo festival de jazz de Murcia me encuentro este texto de Andrés G en su blog La Línea: En la Primavera de 1980, en plenas fiestas de la ciudad, nacía el I Festival Internacional de Jazz en la Calle de Murcia. Su propulsor fue el entonces concejal de la Hacienda Local, José Manuel Garrido, quien no sólo impulsó esta cita
Jazzazza cumple 15 años, y aunque son maravillosas las reseñas que los periódicos o revistas hacen del aniversario, ciertamente no tienen ni puñetera idea de qué pasa en Jazzazza porque NUNCA VAN a Jazzazza. Tampoco hace falta. Las noches de concierto siempre está lleno, un grueso de parroquianos y gente que circula en sentido inverso a las corrientes marítimas. Cara nuevas y conocidas, y por supuesto, músicos de primer nivel.
La Feria, en la que Alfonso X favorecería el libre tránsito de moros, putas y maricones, cumple 754 años. Alfonso X, tantas veces inmortalizado en pinturas y estatuas, dejó manuscrito en el calzón de un amante que un alcalde visionario llegaría para expresar iconográfica y libremente esos deseos que 1270 reprimía. «Yo nunca dije que mi sueño era hacer Murcía río, dije Murcía Trío», aclara José Ballesta. El divino alcalde
Hay una forma muy sencilla de ponerle los cuernos a tu pareja. Una trampa legal de la que existe en cualquier sistema político y conocen los más pícaros. Tan solo has de cortar con tu novio/a tantas veces como ganas de practicar el coito con otras personas tengas. De este modo, nadie podrá decir de ti, «qué hijo/a de puta que lo/a engañaba», ni tampoco del engañado «pobre cornudo» más
Adrián, te echo de menos. Sé que debería escribirte por otros medios. Algo privado que no fuera la crónica de una artista de fama mundial, por ejemplo. Pero ya sabes –eres quien mejor me conoce– que yo escribo de música para hablar de lo que realmente me interesa. No lo hago de forma gratuita, espero a que el texto me/nos lo pida. Es entrañable la poca memoria musical que tienes,
Llevábamos dos horas durmiendo hasta que Diego se levantó y se fue. Intenté dormir, pero no pude. Pulso acelerado, taquicardias y un «me voy a morir» rondando la cabeza. Se juntaba con el de «van a leer las crónicas y nadie va a estar aquí para defenderme o dejar este mundo junto a mí». Así que me levanto y busco al casero. Me pide que le mueva el andamio porque
Desde que conozco a Diego ha sido como un hermano para mí. Estos días se ha convertido en algo más, quizá porque la habitación en la que nos alojamos tiene como puerta del baño cuatro cañas de bambú y un trapo. Hoy es nuestro último día juntos, y aunque está empeñado en perderse el último concierto para madrugar mañana, sé que no lo va a hacer. Tengo poderosas razones para
Séptima jornada de festival. María de Medeiros toca en el CIM y… ni de coña puedo empezar así… ¿quién me creo yo? ¿El periodista Diego Manrique? El casero va todas las semanas al cementerio de Lo Campano a llenar garrafas de agua porque según él es de manantial y está más buena que la mierda que depuran los políticos murcianos; y ya que está, se pasa por la tumba de
