ENLACES a: Parte 1 | Parte 2 | Parte 3 Voy a intentar algo, pues hay veces que a mí me cuesta ver o entender u oír los conciertos a los que asisto. Voy a intentar hablar en la voz de las mujeres que fueron invocadas por Mercedes Peón, usaré sus palabras, usaré sus cuerpos y desde ellas, siendo ellas, hablaré conmigo mismo… Me duele adentro. Siento mi útero al […]
Estoy en El Baldío, ese pequeño bar grunge de Torre Pacheco que ha acabado convirtiéndose en mi segundo domicilio, con ambos codos apoyados en la barra. Mi mirada lleva un rato viajando del póster del Casa Babylon de los Mano Negra que tengo enfrente a la piedra de Johnnie Walker que lleva un rato aguándose debajo de mi nariz. Supongo que mi boca entreabierta y la determinación con la que
Enlace a la PARTE 1 Sábado por la mañana Café, ducha seca y lectura del diario de la región. El IDEAL dice que este año se han superado las expectativas del festival. También lo dijeron el año pasado, pero no es desdeñable. Lo cierto es que, aunque Adrián diga que hay menos furcias que el año anterior, cada año que pasa el festival se mantiene puro a sus principios
El trabajo es largo según lo que se quiera mirar hacia atrás. Al trabajo de investigación me refiero, que habla de la labor de la mujer en la música tradicional, género popular que no se extiende por conservatorios, pero que a base de calar en nuestro entorno se ha perfeccionado con el arte que exige/impone/grava la vivencia. Sin las mujeres, en nuestra cuna, nos habríamos quedado secos, acongojados por la
Estaba sentado en la acera esperando a mi madre. Mi madre llegó y me subí al coche y mi madre me preguntó cómo estaba y yo dije “bien” y metí en el reproductor de música un disco que se llama Another side of Bob Dylan. Y no, no estaba bien. Me acababa de llevar una hostia emocional. Desengaño amoroso, creo que dicen los recatados. La historia es que yo siempre
“Le gusta la lefa.” Oigo, veo, sueño, me instiga esa frase. Me gusta ella y a ella le gusta la lefa. Adrián lo sabe y no dejará de repetírmelo, a mí, a su compañero de viaje, su chófer, su seguro de vida ante una catástrofe sentimental o ante la posibilidad de perder una pierna. Adrián es uno de esos padres que abusan de sus hijos sin temer la tara mental
Fueron de UPyD y nunca lo supieron. Cayeron en una depresión terrible cuando a Rosa Díez se le empezó a ir la traca. Lo pasaron realmente mal. Agotaron las existencias de helado de nueces de Macadamia en Mercadona y se pasaron un mes con los mismos calcetines y los mismos pantalones de cuadros del mismo pijama y la misma sudadera de su época universitaria. Sin embargo, un día leyeron Ser
Hugo y yo estamos en el balcón del piso de Jhonni. Hugo acaba de decir: “¡Puto Jhonni, siempre se pilla pisos con vistas de la hostia!”. Desde el balcón se ve media Barcelona. El Barça se acaba de ir 0-2 al descanso y la mayoría de catalanes está eyaculando frente a un televisor. En la calle no hay casi nadie. Hugo encuentra a una persona paseando por un parque y
“Me voy”. Las notas de suicidio son bonitas, excepto cuando te las escriben a ti. Ésta es escueta, sintácticamente impecable, no daña, no culpa y está claro que el que la ha escrito no va a volver. “¿Para qué esperar?” Firmaba George Eatsman víctima de una enfermedad degenerativa. Por el contrario tenemos a Michael Heisman, al cual se le atribuye un libro entero como despedida. En él cavila hasta dar
Estoy sentado en la cama de mi habitación del piso del Eixample en el que vivo, a diez minutos del centro mismo de Barcelona. Creo que Yannis, mi compañero griego, ligó anoche. Oigo a una chica hablando en griego y riéndose mucho. Yo me estoy meando, pero no quiero salir de mi habitación. No quiero joderle el invento a Yannis. Desde hace 48 horas tengo la sensación de que el
