A veces vivo en Facebook. Me jode, pero es así. De madrugada me da por escribir en un rollo de papel de cocina una serie de tareas que -en ese momento estoy segurísimo- haré cuando el sol esté arriba del todo. En la lista escribo cosas como: escribir como un hijo de puta, pasar de whatsapp, pasar de internet o PASAR DE FACEBOOK. Entre esas frases suelo colar otras tareas […]
La idea fue de Javi. Me dijo: «Joder, tiene que ser allí, es un sitio en el que estoy seguro de que pusieron losas porque el heno es antihigiénico». Se refería a El Cañizo, una taberna situada en el corazón del barrio de Santa Eulalia que mezcla longanizas colgantes con portadas de los Clash y carteles de corridas de toros con esas canciones que Billy Corgan escribió para que lloraras
La semana pasada leí que la música no puede ser inofensiva. No recuerdo quién lo escribió –he escrito la frase en Google y he desistido, desolado, al ver que los tres primeros resultados están relacionados con esto–, pero es tatuable. Inofensiva como inocua, como idiota. Sí: la música tiene que decir algo. Da igual el qué, porque esto no va de sacralización ni intelectualización: Wagner y Salvaje Montoya están en el mismo saco. Uno
Escucha esto. Tómate tu tiempo. Es importante. Escúchalo. Si no te emociona, deja de leer. Si esos cuatro minutos no endurecen y levantan y humedecen todas las partes de tu cuerpo susceptibles de endurecerse y levantarse humedecerse, no sigas con esto. Será estúpido. No sigas, porque no te interesa el rock and roll ni el blues ni el funk ni el góspel ni el folklore sudamericano ni la psicodelia ni bailar
A ver, para los que no leen más que las dos primeras líneas y ven el mundo como una batalla entre buenos y malos: SOS SÍ. Para el resto: matices, mil matices. La novena edición del festival deja tantas preguntas como certezas. Ahí voy: –El SOS es más estable de lo que parece: nos hemos pasado dos meses haciendo apuestas sobre si esta iba a ser la última edición del
The Libertines me salvaron la vida. Si hablas con personas que valoran las canciones como algo más que eso que suena en el coche y también cuando compro ropa y también cuando estoy de fiesta, oirás esa frase –cambia Libertines por cualquier otro grupo molón– unas diez veces a la semana. Estoy en el salón del piso de mi hermana. Ella y su compañero de piso son médicos. Yo acabo
¡COLEGAS! Nueva (buena) mierda en la ciudad: se llaman Miranda 76 y suenan a chatarra, cerveza y saltos. Hace una semana publicaron su primer vídeo y colgaron en bandcamp ¿Has leído a Gógol?, su primera referencia. Estos mastuerzos no han inventado nada, pero nunca tendremos suficientes bandas de garaje marrano y urgente. La fórmula está clarísima: la herencia de Billy Childish, la potencia de unos Hellacopters y ese puntico psicodélico que
Son las diez. No sé si voy borracho o me muero de sueño. El caso es que tengo la lengua (más) suelta. A mi lado, Manolo vacía un cuenco de salsa de tomate sobre una hamburguesa. No conozco a nadie que controle tanto de música negra como él. A veces me acerco y le digo: Acho, estoy escuchando mucho a tal. Tal siempre es algún negro que me tiene loco.
Quique González vuelve a Murcia. Después de tocar con Lapido en aquel recreo llamado Soltad a los perros, el madrileño presentará en el Víctor Villegas Me mata si me necesitas (Last Tour), su décimo álbum. Ver a uno de los mejores autores de canciones en castellano siempre merece la pena, especialmente cuando se atisba en su música una madurez y un poso que aventura futuros discos brillantes. El concierto empezará a las diez.
Tener la mosca detrás de la oreja. Joder, no entendí esa expresión hasta hace un par de semanas. Conseguí el segundo disco de Los Zigarros y me pasaba los días obviándolo, dando vueltas a su alrededor, inventándome tareas estúpidas –limpiar el baño, hacer la cama, comprar comida- para no escucharlo. Tenía una razón: estaba acojonado. Tenía miedo de que Los Zigarros la cagasen. Quiero decir: me flipa el rock and
