Son las cuatro de la mañana. Estamos derrotados. Demasiados días sin dormir, sin parar de beber, de pensar, de ver, de trabajar. Mientras escribo esto aparece el casero. Dice que se ha tomado tres cubatas con coca-cola y no puede dormir así que va a ponerse a pintar una pared con un bote de pintura que se ha encontrado. Su mayor problema es que no tiene luz dentro y no […]
Estaba yo comiendo pollo a la brasa en San José de la montaña cuando un arquitecto pueblerino viajado suelta en su grupo de amigos a los que él mismo llama «aldeanos»: Todos los tíos solteros son inteligentes o son gays. Ignoro el estado civil de Carlos Madrid, pero por sus letras me imagino que sigue «en el mercado». Y no es que entienda yo mucho de hombres ni de pop,
La ansiedad me come. Todo el mundo va al festival más guay de Murcia y a mí no me han acreditado. Nuestro objetivo era hacer una crónica a cuatro manos y a pie de campo. Escribir para los oyentes y no para los asistentes; para el público y no para las empresas. Este año daban menos pases de prensa así que mi objetivo es colarme. Intento justificar mis actos diciéndome:
Explícale tú a la gente que va a llenar la plaza de toros cuando venga Izal. Explícale ¿el qué? A esa gente no se le puede explicar nada. Porque no van a entender nada. No entenderán que un grupo toque en un local viejo ante sus colegas. Y no entenderán que no hacen música fácil de escuchar, ni radio fórmulas. Y que lo hacen para divertirse ellos mismos sin pensar
