El caminante está perezoso en la tarde del domingo y parece como si le pesasen los desánimos más de la cuenta y como si le pesasen también más que nunca las toñas que se jaló leoninamente en la comida. El aguinaldo sobrante de las Pascuas le hace la puñeta y le desbarata el ánimo deportista al caminante, que aún no ha puesto los pies en la calle y ya anda […]
He visto a mujeres silenciosas y meditabundas apurándose el último charco helado del café mientras escuchaban a una banda de jazz en un garito cálido y rosado de San Sebastián al que se entra bajando por unas escaleras de sótano. El bajista que allí tocaba era de Bullas: Jesús Caparrós. Y embutidos en nuestros gabanes ―pintados con purpurina de orvallo―, Marcos García y yo, en pie, apoyados en una columna,
